那青石板已经恢复了原样，光滑，平整，被无数人踩了无数年，磨得如同镜面。红灯笼的光照在上面，映出织云模糊的倒影——苍白，疲惫，掌心还缠着母亲敷上的面团。那面团被血浸透了，变成暗红色，粘在伤口上，微微发烫。
她站在那石板前，低头看着自己的倒影。那倒影中，她身后是庙会，是红灯笼，是爆竹烟花的碎屑，是笑着、闹着、拥抱着的人群。母亲坐在摊子后面，又在捏一个新的面人，这次是个小男孩，扎着冲天辫，骑着竹马，笑得眼睛弯成月牙。一切都很完美，完美得如同那洞底戏台上，谷主捏出的“茧年”。
织云盯着那石板，盯着自己倒影的眼睛。那倒影的眼睛里，有犹豫，有恐惧，有一种明知是假、却不敢去揭穿的怯懦。她闭上眼睛，深吸一口气。那口气，带着爆竹的火药味，带着年夜饭的香气，带着母亲捏面人时面粉的味道。它很真实，真实得让人想要相信，这一切就是真的，那洞已经关了，谷主已经碎了，噩梦已经结束了。
但那掌心，那被面人刺穿的掌心，还在痛。那痛，是真的。那血，是真的。那洞底谷主最后的话，也是真的——“茧……年……好……”
她在祝福，祝福这被他重新织出的、完美的、虚假的、永恒的年好。那不是结束，那是开始。那是他最后的茧，最完美的茧，最不可能被识破的茧——用她最渴望的、最想念的、最无法割舍的一切，织成的茧。
织云睁开眼，蹲下身，将那只受伤的手，按在那青石板上。那掌心的血，那浸透了面团的血，那从伤口中还在缓缓渗出的血——渗入石板的缝隙，渗入那光滑如镜的表面，渗入那倒影中她自己的眼睛。
石板裂开了。不是被砸碎，而是那血中蕴含的、她刚刚找回的、属于“真”的力量——将那虚假的、完美的、让人想要永远沉沦的幻象——撕开了一道口子。那口子很小，很窄，只容一人通过。但那口子下面，不是泥土，不是地基，不是任何庙会该有的东西。而是一个房间，一个巨大的、冰冷的、由无数屏幕环绕的——监控室。
织云没有犹豫，她跳了下去。
坠落的感觉，很短暂，很失重，如同从梦中惊醒的那一瞬间，身体还在床上，魂已经坠入深渊。然后她落地了，脚踩在冰冷的金属地板上，那声响在这空旷的监控室中回荡，久久不散。
四周是无数屏幕，密密麻麻，层层叠叠，从地面一直延伸到天花板，延伸到视线尽头。那些屏幕，都在亮着，都在播放着同一个画面——庙会。她刚刚离开的那个庙会。红灯笼，爆竹，面人摊，馄饨摊，唱评弹的先生，卖糖葫芦的老头，还有母亲，坐在那摊子后面，捏着面人，等着她回去。
但那些画面，是假的。织云盯着那些屏幕，盯着那庙会上每一个人的脸——那笑容，那动作，那说话的节奏，那拥抱的姿势——都是一样的。每一个人的笑容，都是母亲捏面人时，给面人点上的那种笑。完美，无瑕，让人挑不出任何毛病，却让人看一眼就想要闭上眼睛。那是谷主的笑，是他用最后的屌丝、最后的疯狂、最后的“茧”念——给所有人画上去的笑。
她在那无数屏幕中，找到了自己。她站在那青石板前，蹲着，手按在地上，正要跳下来。那屏幕中的“织云”，脸上带着决绝的表情，那表情很真，真得让她自己都分不清，那到底是她，还是谷主捏的另一个面人。
她移开目光，看向那监控室的最深处。那里，有一块屏幕，比其他所有屏幕都大，都亮，都刺目。那屏幕上，没有庙会，没有红灯笼，没有爆竹。只有一个人。一个女人，穿着那身淡青色的家常襦裙，头发散乱，脸上全是干涸的血痂。她被装在一个罐子里，一个透明的、巨大的、由灵力凝成的罐子。那罐子很小，小得她只能蜷缩着，膝盖顶着下巴，双手抱着腿，如同一个还未出生的婴儿，被困在母亲的子宫里，永远出不去。
她的嘴，还是被缝着的。那些针还在，那暗金色的、细密的、穿过她嘴唇的带针，一针一针，将她的嘴缝得严严实实。那针脚密密麻麻，针针见血，那血早已干涸，结成暗黑色的痂。她的眼睛，是睁着的。那双眼睛，和织云记忆中一模一样——温婉，柔和，带着无尽的慈爱与忧伤。但此刻，那双眼睛里，没有慈爱，只有痛，只有绝望，只有被囚禁了无数年、被当成燃料燃烧了无数年、却还在拼命撑着不肯熄灭的光。
那是母亲。真正的母亲。不是庙会上那个捏面人的老人，不是那个用面团给她敷伤口的女人，不是那个笑着对她说“过年了”的魂。而是被困在灵力罐中、被缝着嘴、被当成茧的最后燃料的——沈素心。
织云的腿，软了。她跪在那冰冷的金属地板上，跪在那无数屏幕前，跪在那块最大的屏幕下。她看着母亲，看着那蜷缩在罐子里的、瘦得只剩骨头的、被缝着嘴的女人。那庙会上的一切，那捏面人的老人，那敷伤口的面团，那“过年了”的笑——都是假的。是谷主用她最渴望的、最想念的、最无法割舍的一切——织出的最后一个茧。
那屏幕中，母亲仿佛感觉到了她。那双眼睛，从那罐子中，从那被缝住的嘴上方，从那无数年囚禁的黑暗中——缓缓地，转向她。那目光里，有泪，有痛，有绝望，还有一种拼了命想要告诉她什么、却一个字也说不出的疯狂。她的嘴，微微动了动。那些缝住她嘴唇的针，随着她的动作，扯动皮肉，鲜血渗出。但她仿佛感觉不到痛，只是拼命地、一遍遍地，动着那被缝住的嘴。那口型，极其模糊，极其艰难，但织云看懂了。
“走……走……别来……别来……”
她在说，走，别来，别管她，别救她，别为了她再跳进这陷阱。织云的眼泪，无声地涌出，滴在那冰冷的金属地板上，滴在那无数屏幕的倒影中，滴在这谷主最后的、最恶毒的、最不可饶恕的囚笼里。
就在这时，那监控室中，响起了一个声音。那声音，从四面八方传来，从那无数屏幕中传来，从那块最大的屏幕深处传来。沙哑，刺耳，带着无尽的得意与疯狂：“选……虚……或……实……”
两个字，虚或实。选虚假的团圆，还是真实的囚笼？选庙会上那个会捏面人的母亲，还是罐子里这个被缝着嘴的魂？选那完美的、温暖的、让人想要永远沉沦的假，还是这冰冷的、绝望的、让人痛不欲生的真？
那声音，在监控室中回荡，一遍，一遍，又一遍。织云跪在那里，看着屏幕中的母亲，看着那蜷缩在罐子里的、瘦得只剩骨头的女人。那庙会上的画面，还在那些无数屏幕中播放着。那“母亲”还在捏面人，还在笑，还在等着她回去。只要她闭上眼睛，只要她转过身，只要她爬出这洞口，她就能回到那庙会，回到那红灯笼下，回到那“过年了”的笑声中。永远，永远，不会醒来。
她看着那罐子中的母亲，那母亲还在动着那被缝住的嘴，还在说：“走……走……别来……”她的眼泪，滴在地上。然后她笑了，那笑容，苍白，虚弱，却带着一种前所未有的、清醒的、不可动摇的平静。
“我选，”她轻轻地说，“真。”
那声音，戛然而止。那无数屏幕中的庙会画面，骤然凝固。那些笑着的人，那些炸开的爆竹，那些飘落的红灯笼碎片——全部，停在了那里。然后，那些屏幕，一块一块地，开始碎裂。从边缘开始，细密的、蛛网般的裂纹，向着画面中央蔓延。那裂纹中，有暗金色的、粘稠的、如同脓血般的东西，渗出来。那庙会，那假母亲，那完美的年——都在那裂纹中，一片片地，化为虚无。
而那最大的屏幕上，那罐子中的母亲，那双眼睛——亮了起来。那光芒，不是绝望，不是痛苦，而是——希望。她在笑，在被缝住的嘴上方，在干涸的血痂中，在那无数年囚禁的黑暗中——她在笑。
织云站起来，走到那块屏幕前，伸出手，轻轻地，抚上那屏幕中母亲的脸。冰冷的，坚硬的，隔着一层屏幕，隔着一层虚空，隔着谷主最后的、最恶毒的囚笼。但她笑了，那笑容，和屏幕中母亲的笑容，一模一样。
“娘，等我。我来带你回家。”