后晌的日头斜斜挂在裱糊铺的檐角，金红的光淌下来，把堆在墙角的木箱晒得发烫，连空气里都飘着股旧木头被炙烤后的焦香。沈砚之蹲在地上，指尖扒着箱缝往外挪箱子，箱底与青砖摩擦出“吱呀”的闷响，像老掌柜生前摇着的那把破蒲扇。木刺悄没声地扎进掌心，渗出血珠，顺着指缝滴在青砖缝里，晕开一小团暗褐，他却浑然不觉——心里记挂着老掌柜临终前攥着他手腕说的那句“最底下的箱子，藏着沈家人的根”，连掌心的疼都成了模糊的影子。
闻墨刚在案头忙活完，案上摊着张泛青的宣纸，纸上还留着《竹谱》里“竹沥调汁拓纸”的淡香。他捏着竹刷的手还沾着点米浆，正和苏晚凑在窗边，对着块藕荷色的荷帕研究风灯图案。苏晚指尖捏着根银线，把帕子上的并蒂莲挑起来，轻声道：“这针脚得再密些，不然风灯亮起来，花影会散。”话音刚落，就听见“哐当”一声重响，沈砚之竟把最底下那只缠着铜锁的旧木箱拽了出来——那箱子沉得很，当年老掌柜搬它时都得喊两个伙计搭手，此刻被沈砚之单膝抵着，箱盖的铜锁锈得像块泡烂的铁疙瘩，他指尖一用力，“咔嗒”就断成了两截，断口处的铜绿簌簌往下掉。
“这里头……都是老掌柜的东西？”苏晚放下荷帕凑过去，裙摆扫过地上的竹篾，发出细碎的声响。箱底铺着层靛蓝的土布，布面被岁月磨得发亮，上面绣着的半朵莲早没了当初的鲜活，花瓣边缘磨得只剩模糊的轮廓，针脚却和第四卷第三十五章里那方绣荷手帕的走针一模一样——都是钱塘那边独有的“回纹锁边”，每三针必绕个小圈，像把心事缠在布里。沈砚之蹲下身，指尖拨开布角，触到个硬邦邦的物件，冰凉的纸壳子硌着手心，他缓缓抽出来，竟是张泛黄的船票存根，边缘卷得厉害，像只被风刮得没了力气的纸鸢翅膀，一碰就簌簌掉渣。
“泉亭驿……”闻墨凑过来，念出存根上模糊的目的地，眼睛忽然瞪圆了，手里的竹刷“啪嗒”掉在案上，溅起几点米浆。“我太爷爷的日记里写过！民国五年的春天，有个姓沈的先生坐头班船去泉亭，说要找‘能把碎碑拼起来的石匠’！”他慌慌张张地抓过存根，指尖指着票面上淡得快要看不见的日期，声音都发颤，“你看这日子——比第四卷第二十六章里，罗盘夹层那张三等舱船票，整整早了三年！”
沈砚之的指尖轻轻抚过存根上的“沈”字，那钢笔字的撇捺带着股藏不住的急劲，笔尖划过纸面时的划痕还清晰可见，像祖父当年在钱塘旧宅的门板上刻“归”字时的力道——平日里总握着他的手说“慢工出细活，字要稳，人要沉”，可真到了要紧处，笔锋比谁都急，连刻刀都能在木头上划出火星子。他忽然想起第三卷里泉亭驿那页泛黄的便签，“风兼雨”的“兼”字中间一竖，也是这么个直挺挺的性子，不偏不倚，藏着股“非做成不可”的执拗，像极了祖父认准一件事就不肯回头的脾气。
“背面有字！”苏晚忽然按住沈砚之的手，声音轻得像怕惊跑了纸上的墨迹。她小心翼翼地把船票翻过来，指腹拂过背面的铅笔印——那字迹歪歪扭扭的，笔画都在晃，像是在摇晃的船舱里写的，墨水晕开了好几处，却能看清一行小字：“此去泉亭，为寻能续接‘潮生’石碑之人。” 那“续”字的走之底拖得老长，像条望不到尽头的路，末尾的墨点重重一点，溅在“碑”字的“石”字旁，小小的一团，倒像块从石碑上掉下来的石片，嵌在纸里。
这话像块冷硬的石头，“咚”地砸进沈砚之心里，激得他指尖发麻。他想起第四卷第三十四章，钱塘江岸那片乱石堆里，找到的“归”字残碑——碑上的“归”字最后一笔总像缺了点什么，笔画到一半就断了，边缘还留着没磨平的凿痕。原来祖父当年刻碑时就没刻完，不是忘了，是等着找个懂石、懂字的石匠，把“潮生归处”四个字完完整整地补全。这船票哪是什么普通的票根，分明是封没写完的信，揣在怀里三年，磨得边角都软了，却连个折痕都舍不得弄乱，藏得比什么都金贵。
“我太爷爷就是石匠！”闻墨忽然蹦起来，怀里的画板“咚”地撞在墙上，惊得檐下挂着的纸鸢晃了晃，竹骨撞出“叮叮当当”的响。他手忙脚乱地从画板夹层里摸出个蓝布小包，层层打开，里面是张泛褐的老照片，相纸上的纹路都脆了，稍一用力就怕撕坏。“日记里写，民国五年清明刚过，有个穿长衫的沈先生找到他，掏出半块石碑残片，说‘这石上的字，得找个懂它的人续’！”他指着照片里的人——穿短褂的石匠正蹲在块石碑前，手里的凿子缠着圈红绳，绳结是“双钱结”，与第四卷第十章里，沈砚之找到的那把刻刀上的红绳一模一样，连绳子的粗细都分毫不差。
照片里的石碑只露出一角，青灰色的石面上刻着个“潮”字的起笔，横画刚劲，竖钩带着股韧劲，纹路里还嵌着点泉亭特有的细沙——和第三卷里泉亭驿那方残碑的石质、纹路能严丝合缝地对上。沈砚之把船票轻轻往照片上一放，“泉亭”两个字正好盖住石匠的手，恍惚间竟像看见祖父真的握着这张票，站在太爷爷面前，声音里带着赶路的急，却又藏着期待：“你看，我为这趟来，等了三年。”
苏晚忽然注意到船票边缘的折痕，是个工整的“三角折”——奶奶活着时总说，这是钱塘那边人藏“重要物件”的折法，怕磨坏了，就这么把边角折成三角形，藏在贴身的兜里，贴着心口，连汗都浸不透。她想起第四卷第二十五章，沈砚之翻出的祖父邮册——里面每张邮票都这么折着，几十年过去，边角比新的还挺括，连点霉斑都没有。原来那些被小心对待的褶皱里，藏着的不是物件，是“怕弄丢”的牵挂，是记在心里、刻在骨血里的念想。
“他这一去，就是三年。”沈砚之的声音有点闷，像被什么堵着，指腹反复摩挲着船票上的日期，指尖的温度把纸面焐得微微发潮。“民国五年清明走，民国八年才寄回第一只纸鸢。” 他忽然想起第四卷第二十章里，老掌柜账本上的记录——“沈姓客官定制纸鸢百只”，日期正是民国八年的秋天。原来那三年不是没消息，是祖父在泉亭驿，一刀一刀地刻着石碑，一针一线地糊着纸鸢，等着能寄信、能托人捎东西的日子，把思念都藏在纸鸢的翅膀里，等着风把它吹回钱塘。
风从箱底钻出来，带着股旧木头的霉味，混着船票上淡得快要看不见的油墨香，竟像民国五年的春天——江风裹着水汽，带着钱塘渡口的沙，吹在人脸上，凉丝丝的。闻墨把船票举到窗边的光下，眯着眼细看，能看见纸纤维里嵌着点细沙，黄白色的，是钱塘渡口特有的沙粒——祖父当年揣着这票上船，江风卷着沙，落在纸上，就这么嵌进了纸里，成了“从哪儿来”的记号，成了连岁月都磨不掉的乡愁。
“你看这沙粒的位置，”苏晚凑过来，指尖点着“泉亭”二字中间，声音轻得像耳语，“像不像朵小小的莲？” 阳光下，沙粒亮晶晶的，三颗小沙粒凑在一起，真的拼成了半朵莲的形状，花瓣的弧度、莲心的位置，都和沈砚之袖中荷帕上的莲影能严丝合缝地接上。原来连风带的沙，都在帮着记挂，把“钱塘”的水、“泉亭”的石，用半朵莲连在了一起，把隔了百年的牵挂，连在了一起。
沈砚之从案头取过个紫檀木小锦盒，盒盖内侧刻着朵小小的竹，是他小时候跟着祖父学刻的，刻得歪歪扭扭，却藏着最真的心意。盒里垫着的蓝布，是从第四卷那只松烟墨风灯里拆出来的，布面上还留着点松烟墨的淡香，带着点暖意。“奶奶说，‘要紧的东西，得用带着念想的布裹着，才不会丢了魂’。”他把船票轻轻放在布上，指尖捏着布角，慢慢包好，忽然笑了，眼眶却红了，“这票根揣了三年，等了百年，总算找着能懂它的人了，总算能让它‘回家’了。”
闻墨把照片小心地放回画板夹层，忽然指着船票上的铅笔字，声音里带着点雀跃：“你看这‘寻’字的点，像不像个风筝线轴？” 沈砚之和苏晚凑过去一看，还真是——那墨点圆圆的，像线轴的轮子，旁边的竖钩像线轴上的木柄，拖着的走之底像放出去的线，一头连着钱塘的水，一头牵着泉亭的石，一头系着百年前的期盼，一头拴着百年后的重逢。
暮色慢慢漫进裱糊铺，檐角的纸鸢影子越拉越长，落在地上，像条温柔的路。沈砚之把锦盒放进木箱最底层，上面压着那方荷帕——荷帕上的莲，锦盒里的票，在昏暗中像两颗贴在一起的心，慢慢靠在了一起，再也不分开。他蹲在箱边，指尖摸着箱盖，忽然明白祖父当年为什么要留着这张票根——不是为了记日子，不是为了留念想，是为了告诉后人：有些路，走得再久，再难，也得记着从哪儿出发；有些人，等得再苦，再久，也得信着会重逢；有些心愿，哪怕隔了百年，也总会有人替你圆。
巷口的路灯亮了，昏黄的光透过竹门，斜斜照在木箱上，像给那些旧物件披了层暖融融的纱。苏晚望着墙上挂着的“归巢”纸鸢画稿，忽然觉得那只纸鸢的翅膀，正慢慢展开，要带着这张褪色的船票，带着百年的牵挂，飞回民国五年的春天，飞回那个揣着票根的年轻人身边，轻轻告诉他：“别急，别怕，百年后，有人替你把这‘续接’的心愿，圆了；有人替你把这‘回家’的路，铺好了。”
沈砚之站起身，拍了拍手上的灰，目光落在箱底的蓝布上——那半朵绣莲的影子，在灯光下忽明忽暗，像祖父温和的眼，正笑着看他，看这满室的旧物，看这终于圆满的心愿。风从巷口吹进来，带着点晚香玉的味，混着松烟墨的香，像百年前的春天，正轻轻拥抱着这个装满了思念的裱糊铺，拥抱着这跨越了时光的重逢。