“去把韩德明给我绑来！这厮我看是假投降！”
武松的声音像炸雷一样在衙门正堂炸开，震得桌上的茶盏嗡嗡作响，震得梁上的灰尘簌簌落下。
他的手狠狠拍在案上，柏木桌面裂了一道缝，从这边一直延伸到那边，咔嚓一声，像是骨头断裂的脆响。
燕青从来没有见过武松这样愤怒。
他跟着武松从梁山到汴京，从汴京到黄河，从黄河到大名府，见过他杀人，见过他流泪，见过他在死人堆里跪着不肯起来。
可他从来没有见过这样的武松——眼睛红得吓人，不是哭红的，是从骨头缝里烧出来的火，烧得人五脏六腑都跟着疼。
他的手死死按在刀柄上，刀鞘上的泥被攥得咯吱咯吱响，像是在磨牙。
“来人！”
武松的声音穿透正堂，传到院子里，传到廊下，传到军营的每一个角落。
几个亲兵冲进来，单膝跪地，甲胄哗啦啦作响，等着他下令。
“去韩德明的住处，把他绑来。他若反抗，就地砍了，把人头提来见朕。”
亲兵们领命，转身往外跑。
靴子踩在青石板上，哒哒作响，像是急雨打芭蕉。
武松站在正堂门口，望着他们的背影消失在院门外。
风吹过来，带着血腥和焦糊的气味，还有一股淡淡的酸臭——那是中毒士兵呕吐物的味道。
他的眉头拧成了疙瘩，心里有什么东西在翻涌，像是一只手在里面狠狠搅动，搅得五脏六腑都移了位。
他等了一盏茶的功夫。
亲兵没有回来。
又等了一盏茶。
还是没有回来。
外面忽然安静了。
不是寻常的安静，是暴风雨来临前那种，压得人喘不过气的死寂。
风停了，鸟不叫了，连远处营帐里中毒士兵的呻吟声，都听不见了。
武松的手从刀柄上移开，又握上去，再移开，再握上去。
他的心跳越来越快，咚，咚，咚，像是有人在胸口敲鼓，越敲越急，越敲越响。
一个亲兵跌跌撞撞地跑了回来。
不是走，是连滚带爬地跑，手脚并用，像一只被踩了尾巴的狗。
他的甲胄歪了，头盔不知丢在了哪里，脸上全是血，左臂上插着一支断箭，箭杆随着他的奔跑一颤一颤。
他冲进院子，扑倒在台阶前，嘴巴大张着，喉咙里只发出嗬嗬的漏气声，一个字也说不出来。
他抬起头，看着武松，眼睛里满是血丝，满是恐惧，满是绝望的泪。
武松猛地冲下台阶，蹲在他面前，死死抓住他的肩膀。
“说！”
那个亲兵用尽最后一丝力气，从喉咙里挤出一句话：
“陛……陛下……韩德明……反了……”
“他……他关了城门……城里的金兵……都……都活了……”
他的头歪了下去，眼睛还睁着，嘴还张着，像是还有话没说完。
他松开的手里，攥着半截断箭，箭杆上刻着狰狞的金文——那是金兵的箭。
武松慢慢站起身。
他的腿没有软，手没有抖，心也没有慌。
他只是站在那里，看着那个年轻亲兵的尸体，看着他嘴角流出的血。
他忽然变得异常平静，平静得像一潭深不见底的死水，像冬天结了冰的井水。
就像当年他站在安庆城头，望着北方漫天烽火时那样平静。
他知道，从这一刻起，定州城已经不是他的了。
从这一刻起，他又要从零开始，从绝境里杀出一条血路。
“吴先生。”
他的声音很平静，平静得像是在说一件与自己无关的事。
吴用从正堂里走出来，脸色很难看，可步子依旧很稳。
花白的胡须在风中飘着，眼睛里闪着冷冽的光，像冬天的刀锋。
“陛下，臣在。”
“韩德明反了。城门关了。城里到处都是金兵。”
武松看着他，看着那张写满沧桑的脸，看着那双在乱世里看了几十年的眼睛。
“你怕不怕？”
吴用笑了。
那笑容很轻很淡，像冬天里的第一片雪，落在地上化了，却能渗进土里，长出春天的草。
“陛下，臣跟了你这么多年，什么时候怕过？”
武松点了点头，转身走回正堂。
“传令下去，所有还能动的兄弟，拿起刀，跟朕杀出去。”
吴用跟在他身后：“陛下，往哪边杀？”
武松没有停步，声音硬邦邦的，像砸在地上的石头：
“哪边金兵少，就往哪边杀。杀出一条血路，出城回真定，调兵回来，踏平定州。”
衙门外面，已经乱成了一锅粥。
那些中毒的士兵，有的还在呕吐打滚，有的已经永远不动了。
没有中毒的士兵，有的在找兵器，有的在找甲胄，有的在慌乱中找不到自己的队伍。
金兵从四面八方涌来。
他们穿着宋军的衣裳，举着宋军的旗帜，喊的却是女真话，杀的却是梁山的人。
他们从巷子里冲出来，从屋顶上跳下来，从粮仓后面绕出来，像是从地底下冒出来的恶鬼。
刀光在晨光中闪着冷冽的蓝光，血溅在青石板上，溅在墙壁上，溅在那些还没收起来的红布上。
红布被血浸透了，红得像火，像旗，像那些年他们一起流过的血。
马骏带着一队人，死死守在衙门口。
他的独臂举着刀，刀锋上全是血，脸上那道蜈蚣似的伤疤涨得通红，像是要裂开。
他砍翻一个冲上来的金兵，又一刀劈倒另一个，嘴里骂着：“狗日的韩德明！老子就知道你不是好东西！”
他的声音很大，大得盖住了周围的喊杀声，大得城楼上的金兵都能听见。
一个金兵从屋顶上跳下来，想从背后偷袭他。
马骏头也不回，反手一刀劈在他肩膀上，刀嵌进骨头里拔不出来。
他一脚踹开那个金兵，扔了刀，抢过旁边士兵手里的一把，继续砍。
燕青从侧门跑出来，浑身是血，脸上也溅满了血，分不清是谁的。
他跑到武松面前，喘得像个破风箱，胸膛剧烈起伏着。
“陛下，南门金兵最少，可城门关着，打不开。北门金兵最多，可城门开着，外面是沼泽。东门和西门都关死了，全是金兵把守。”
武松看着他，看了很久。
“南门。打不开，就撞开。撞不开，就炸开。炸不开，就用人堆上去。”
他的声音依旧平静，可燕青听出了平静下面的东西——那是绝望，是愤怒，是宁可粉身碎骨也绝不回头的火。
燕青深深一揖：“臣，明白了。”
武松走出衙门。
外面的天已经大亮了，太阳从云层后面钻出来，白花花的，刺得人睁不开眼。
可他觉得那光是冷的，冷得像冬天的冰，照在身上，没有一丝暖意。
他看着街上厮杀的人，看着倒在血泊中的人，看着那些拼命往南门跑的人。
他忽然想起方杰，想起他靠在松树下闭着眼睛，嘴角翘着，像是在笑。
想起他留下的那句话：“陛下，俺先走一步。下辈子，还跟着你。”
他握紧刀柄，大步向南门走去。
身后，燕青跟着他。
吴用跟着他。
马骏带着那些还能动的兄弟，跟着他。
他们穿过巷子，穿过街道，穿过那些被血染红的红布。
金兵从四面八方涌来，箭矢从屋顶上射下来，刀枪从巷口刺出来。
有人倒下了，有人爬起来继续跑，有人再也爬不起来了。
武松没有回头，没有停下，只是一直走，一直向南门走。
他的靴子踩在血泊里，噗嗤噗嗤作响，像是踩在雨后的泥地里。
他的刀在手中舞着，刀锋过处，金兵纷纷倒下，像被收割的麦子。
南门，到了。
城门紧闭，吊桥高悬，护城河水绿得发黑，上面漂着枯叶和杂物。
城墙上站满了金兵，弓弩手张弓搭箭，箭镞在阳光下闪着寒光。
韩德明站在城楼上，穿着那件青色的旧官袍，袍角在风中飘着，像一面招魂的旗。
他的脸还是那么圆，那么白，可那双绿豆似的小眼睛里，再也没有了谄媚和卑微。
只剩下一种说不清的东西，像是得意，又像是疯狂。
他看见武松了。
看见那个人从街巷里走出来，浑身是血，手里提着一把铁刀，刀锋上的血在阳光下闪着暗红的光。
看见他身后，那些浑身是伤、遍体鳞伤，却依旧挺直脊梁往前走的人。
他们走得很慢，可每一步都很稳，像是踩在石头上，踩在铁板上，踩在那些永远不会倒下的信念上。
韩德明脸上的笑容，僵住了。
他忽然觉得，自己好像做错了一件事。
一件天大的事。
武松站在城门前，抬起头，看着城楼上的韩德明。
风吹过来，把他的战袍吹得猎猎作响，那声音很大，大得盖住了身后的喊杀声，盖住了城头的弓弦声，盖住了自己的心跳。
“韩德明。”
他的声音不高，可在寂静的城门下，每个字都清清楚楚，像是刻在石头上。
“朕给过你机会。”
韩德明的脸猛地抽搐了一下。
他的嘴张了又张，可喉咙里像是塞了棉花，一个字也发不出来。
他的手在抖，腿也在抖，整个人都在抖。
他忽然觉得，身上这件青色的官袍太薄了，薄得挡不住风，挡不住冷，更挡不住那双从城下射上来的、像是要把人钉穿的眼睛。
武松举起了刀。
刀锋在阳光下，闪着冷冷的、蓝汪汪的光。
他没有再说话。
只是站在那里，举着刀，望着城楼，望着那个他给过生路、却选择背叛的人。
身后，那些还能动的人，一个个站到他身边，也举起了刀。
无数道刀光在晨光中连成一片，像是一条流动的、灼热的、能融化一切的河。
城楼上，韩德明的手，缓缓举了起来。
他要下令放箭了。
风吹过来，把城头的金雕旗吹得猎猎作响，那声音像是嘲笑，又像是哭泣。
武松站在城下，举着刀，静静等着。
他等了很久，久到太阳又升高了一些，久到影子又短了一些，久到身后所有人的呼吸，都变得平稳而坚定。
他没有等到箭。
他等到的，是身后传来的、震天的喊杀声。
真定的援兵，到了。