李少平是被饿醒的。
不对——准确地说，他是被一泡尿憋醒的。
胃里像有一把生锈的锉刀在来回拉扯，膀胱却胀得快要炸开。两种截然相反的痛苦同时折磨着他，让他从一个混乱而漫长的梦里猛地挣脱出来。
他睁开眼，看到一尊被断梁砸烂半边脸的神像，正从破庙的阴影里俯视着他。
冷风从没有门的庙口灌进来，卷着枯叶和沙土，打在他脸上。身上那件单薄的蓝布褂子，补丁叠着补丁，根本挡不住深秋野地的寒气。
他撑着冰冷潮湿的地面坐起身，脑子里像塞了一团浆糊。
我是谁？我在哪？
碎片般的画面闪过：浑浊的洪水漫过屋顶，母亲苍白的脸，父亲咳血的手，一口薄棺，一辆被推走的板车……
他闭上眼，深深吸了一口冰冷刺骨的空气。
这些记忆不属于他。或者说，不完全属于他。
但那个叫李少平的少年，确实已经不在了。昨夜，这具身体蜷在将熄的火堆旁，在越来越沉的饥饿和寒冷里，彻底僵硬。
现在活过来的，是另一个李少平。
他低下头，看了看自己的手，瘦骨嶙峋，指甲缝里嵌着洗不掉的泥垢。他又看了看周围：破庙，残像，一堆只剩冷灰的火堆。
他需要先解决眼下最迫切的问题。
小便。
他踉跄着站起来，扶着墙走到庙门外，解决了生理问题。回到庙里时，脚步稳了一些，头脑也清醒了几分。
火堆只剩一堆冰冷的、泛白的灰。
他把不远处昨天傍晚收集的柴火拢到一起，又去门口薅了一把枯草。从衣兜里掏出一盒火柴，晃了一下——里面还有，打开后只剩没几根了。
他抽出一根。
“嗤”
微弱的火苗亮起，点燃枯草。他立刻用身体挡住风，小心地护着那点随时会熄灭的光，看它颤巍巍地舔上细柴，慢慢引燃稍粗的枝杈。一小簇带着烟气的火，终于重新跳动起来。
微弱的暖意重新包裹住几乎冻僵的身体。这时他才感觉到，自己的后背，不知何时已被一层黏腻的冷汗浸透。
他转过身，抓过那个放在神像底座下、打着厚厚补丁的粗布包袱。手指冻得麻木，解了好几下才打开活结。
一叠用破布仔细包着的纸币，最大面额是两张泛旧的五元，其余是一元、五毛、一毛，还有几分几分的硬币，被一根橡皮筋捆着。他快速数了一遍，十二块五毛六分。
这是父母离世前，能从牙缝里省出的全部积蓄。
另一叠稍新些的票子，用一张旧报纸包着，四十块整。这是安葬父亲后，他把家里唯一那辆拉行李的破板车卖掉换来的。
一个扎着口的粗布小口袋，拎了拎，七八斤玉米面。
还有三个干瘪发皱、表皮起了白霜的红薯。
这就是他在1957年深秋的全部家当，是他通往那座遥远京城的、唯一的盘缠和口粮。
李少平盯着那点可怜的钱粮，喉咙像被什么东西堵住了。来自后世的灵魂，比谁都清楚，接下来的路意味着什么。这点东西，撑不到京城。
他拿了一个红薯塞进火里，等红薯熟了，也顾不上烫，几口就吃进肚里。其余东西重新包好，背带在胸前紧紧交叉，打了个结。
目光在破庙里扫过，他捡起一根还算结实、带着点弯头的断椽子，掂了掂，当作拐杖，也当防身的家伙。
最后看了一眼那尊残破的神像，他转过身，蜷缩着肩膀，抵抗着灌进庙里的寒风，一脚迈出了破庙的门槛。
庙外的天是铅灰色的，土路坑坑洼洼，消失在远处模糊的地平线。四下望去，只有枯黄的野草在风里伏倒又挺起，远处稀稀拉拉的村落看不见炊烟，也听不见人声，寂静得让人心慌。
他紧了紧背上的包袱，握紧手里的木棍，朝着北边。记忆里父母反复念叨的京城，仿佛到了那里，他们一家就能活下来。
就这么低着头，深一脚浅一脚地走着。太阳渐渐西斜，在土路上拉出他漫长而摇晃的影子。
就在他觉得自己快要撑不住，眼冒金星，双腿像踩在棉花上。长期的饥饿和赶路，让他这个现代人一时适应不了。
目光无意间掠过路边一片格外茂密的枯草丛。
有一角深蓝色的布料，从草茎间露了出来。
像是……衣服的袖子。
李少平心脏猛地一跳，脚步顿住。这前不着村后不着店的荒郊野外，一件完好的衣裳意味着什么，他太清楚了。能多一层裹体的东西，也许晚上就能少冻死一分。
他握紧了手里的木棍，放轻脚步，慢慢挪过去。木棍伸出，小心翼翼地拨开枯草。
下面不是一件衣服。
是一个人。
面朝下趴着，一动不动。穿着一身洗得发白、肘部磨得透亮的深蓝色工装，脚上是双张了嘴的解放鞋。看身形，是个成年男人。
李少平浑身的汗毛瞬间炸了起来！他像被烫到一样，猛地向后弹开半步，背脊撞上一棵枯树，发出闷响。
跑！立刻离开！
虽说原世界的李少平，这一路的逃荒见到过不少死人。关键现在的灵魂是来自另一个时空的现代人。
可他的脚却像被钉在了原地。目光死死锁在那人鼓鼓囊囊的腰侧，那里挂着一个半旧的、深绿色的帆布挎包，包口没有扣严，露出了半张金黄色的油纸。油纸里面，已经散开，漏出来的是烧饼。
是……吃的？
李少平下意识的咽了咽口水。
风更冷了，卷着沙土扑打在脸上。怀里的红薯只剩下最后小半个。天，眼看着就要黑了。
他盯着那个鼓囊的挎包，喉咙干得发痛，空瘪的胃再次剧烈地抽搐起来。脑子里像有两个人在嘶吼争吵，一个来自文明社会的灵魂在尖叫着危险和道德，另一个，来自这具濒临极限、正在被饥饿和寒冷吞噬的身体，在疯狂咆哮着对食物、对热量的渴望。
几米外，那个趴着的人依旧一动不动，像一截失去生命的枯木。
李少平的呼吸越来越重。他缓缓地、极其缓慢地，再次抬起手中的木棍，伸长手臂，用发抖的棍尖，轻轻碰了碰那人的小腿肚。
没有反应。
他顿了顿，吸了口气，手上加了些力道，又捅了一下。
还是一动不动。
死了？还是昏死过去了？
他的目光，像被磁石吸住，再次落回那个挎包。油纸的一角在风里可怜地掀动，他好像都闻到了烧饼的香气。
李少平咽了口根本不存在的唾沫，再次环顾四周。荒野茫茫，除了风声，只有他自己越来越响的心跳。
他慢慢蹲下身，将木棍换到左手，右手抬起，手指不受控制地颤抖着，伸向那个深绿色的、仿佛装着全部希望的帆布挎包。
指尖，即将触碰到粗糙布面的前一刻。
那只一直毫无动静、趴在枯草里的手，突然痉挛般地，抽动了一下。